J'ai parfois l'impression de marcher dans un champ de ruines. De ce champ de ruines poussent des fleurs belles et vénéneuses. De ces fleurs sortent des abeilles en armure de guerre. Sur le corps de ces abeilles se voient des fourrures tachées de peur. Dans ces taches se lisent le temps qui passe. Dans ce temps qui passe se lit la perte. Dans cette perte se lit la vie. Et je marche dans des champs de ruines.
vendredi 23 novembre 2012
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